Fiaba 62 | Ncora non è natu e se chiama Gian Dunatu

ANCORA NON E’ NATO E SI CHIAMA GIAN DONATO (Ncora non è natu e se chiama Gian Dunatu), raccontata da Tora Tràntena a Calimera, il 17 gennaio 1886, e raccolta da V. D. PALUMBO. “L’aneddoto delle donne che sono così sciocche da piangere per lutti immaginari o disgrazie banali è largamente diffuso nei paesi del Medio Oriente, specialmente in Grecia e nella penisola anatolica”, scrive LO NIGRO, a commento di due storielle siciliane (pp. 246-247) molto simili alla nostra. DAWKINS del resto riferisce alcune versioni analoghe provenienti da numerose regioni e isole greche (66). Anche in Italia tuttavia vi sono diversi esempi di questo tipo (1430 dell’indice AARNE-THOMPSON): CALVINO ne riporta uno di Roma nel racconto Cicco Petrillo (105). Somigliante è pure La saggia Elsa dei fratelli GRIMM (34). Iche mia’ mana c’iche tris kiatere. Use tris kiatere isa’ sceme, c’e mana puru. Dunque èbbie c’èftase mia mera solenna, mia mera mali, c’ipe e mana is kiatera ti’ mali: – Amon, – ipe, – sto jardinai, – t’ichan enan ghiardinai ecisimà, – ce fere ena’ fortì n’u marèfsome u ciurusu, – ipe. Èbbie ce pirte tui. Ce kanònise panu mia’ sucea c’ide ena’ kulumbo. C’ipe: – Vu! – ipe, – pu stei ena’ kulumbo! Ti steis afsilò! Kànnome ti e mànamu iche kàmonta ena’ pedain, – ipe, – ce on bàddhamo Gian Dunao; itto pedai èrkaton, – ipe, – na piai o’ kulumbo pu panu sti’ sucea; ènnenne, – ipe, – ìbbie na pai n’o’ piai, èpette, c’emena, – ipe, – m’ènghize n’o klafso! – Ce ntrikefti na klafsi: – Gian Dunàomu! Gian Dunàomu! – C’egle sentsa fina, ce fònaze: – Gian Dunàomu! – oli skapiddhata, alle smanie pròbbio. Motti pu e mana èmine diu ore ce ‘en iche panta e kiatera, èbbie c’èpefse in addhi c’ipe: – Amon de ti kanni cini stonata ‘mpì ston ghiardino, – ipe; – t’in èpefsa na pai na feri a fsila, – ipe, – c”en e’ ‘rtomeni, – ipe. Pirte addhi kiatera c’in ìvrike skapiddhata cini, c’este c’egle ce fònaze: – Gian Dunàomu, Gian Dunàomu! – Èftase e kiatera ‘mbrò cini, e aderfiti: – Jatì klein, ‘derfèddhamu? – ipe. – Echo kalòn dìgghio na klafso, – ipe cini; – kànnome ti e mana, – ipe, – kuse na din ‘derfèddhamu, – ipe, – kànnome ti e mana iche kàmonta ena’ pedain, – ipe, – c’ènnenne panu sti’ sucea, m’itti skonatùrana, ce tori itto kulumbain, – ipe; – o pedain ènnenne na pai na piai o’ kulumbo, skonèaton e sucea, cino èpette, c’ènghize na klàfsome, ‘derfèddhamu, ti en aderfòn dikommas, – ipe. – Umme, umme, ‘derfèddhamu, – ipe cini, – ei dìgghio! Arte klèome ole ce diu, – ipe. Ce ntrikèftisa na klafsu’ tue: – Gian Dunàomu, Gian Dunàomu! – ce klèane sentsa fina. E mana mapale, doppu ichan diaonta diu ores addhe, t’iche ndalìsonta e misciamera, èpefse in addhi, c’es ìvrike mapale klèonta ole ce diu ce fonàzonta: – Gian Dunàomu, Gian Dunàomu! – C’ipe: – Jatì klete, aderfèddhemu? – Vu, vu, vu, ‘sì stete sfazùmene; ti kàmato? – ipe. – Cittu, cittu, ‘derfèddhama, ti èome dìgghio na klàfsome ole ce diu, – ìpane; – kànnome ti e mana iche ena’ pedì ce o pedai on bàddhamo Gian Dunao, – ipe, – ènnenne panu sti’ sucea ce tori itto kulumbai, ei skonatura ‘derfèddhamu, stei perikuluso ciso kulumbai, – ipe; èpette ce sfàzato. ‘En ènghize na klàfsome lio on aderfàima? Ce arte ste ce klèome! Epianni, èmine diu ores addhes e mana, ti ndàlise o ‘sperus c’ipe: – Ènna dume ti kama’ tuse stonae! – Ce pirte tui c’es ìvrike sfazùmene tue ka klèane: – Gian Dunao, Gian Dunao! – ce klea’ tue skapiddhisciae ce sentsa makkaluri. C’ipe: – Vu, kiaterèddhemu, ti ste ce klete, kèccemu, ti èchete? – ipe. – Cittu, – ipa’ cine, ole ce tri, c’is pelìstisa panu, – ti èchome kalòn dìgghio na klàfsome! Kànnome ti ‘sù iches kàmonta ena’ pedai, ce tûche bàlonta Gian Dunao, c’ènnenne ‘cipanu citti sucea, na o kulumbo pu stei, na piai o kulumbai, – ipe, – èpette t’io’ skonatura, ce sfàzato; ce arte ‘en ìchamo na klàfsome? – Umme, umme, èchete dìgghio, – ipe. Piaka’ ce kaisan ole ce tèssare. E mana fònaze: – Figliu! – ce cine: – Gian Dunao. O maro ciuri sianosi essu c”en ìvrike tinovo, c’ipe: – Oh, t’icha na ndeso m’utte stonae, c’e’ ka in ole ce tèssares, – ipe. – Arte, na, fika’ ti’ porta niftì c”e fènete tispo. M’arte fseri ti kanno? Pianno mian òria buglina ce pao; ‘cì pu e’ brisko… – ipe. Èvale a chèria ‘mpì sti’ plai tuo ce pirte ston ghiardino. C’es ìvrike skapiddhisciae ole ce tèssare tuo, pu ste ce klèane sentsa fina: kaimmene ce ste ce klèane kau sti’ sucea. E mana fònaze “figliu” ce cine fonazane “Gian Dunao”. – Jatì, – ipe, – stete iu skapiddhisciae? Ti jetti? – ipe, c’ìbbie ma chèria ‘mpì sto’ kolo, min buglina, n’os ti’ metrisi. Pelisti e mana: – E kèccemu echu’ kalòn dìgghio na klàfsune! Arte su kunteo ‘vò, – ipe e mana: – kànnome t’icha kàmonta ena’ pedain, – ipe, – ce o vàddhamo Gian Dunaon, – ipe, – ènnenne panu citti sucea pu echi itto kulumbo, èpette ce sfàzato, ti e’ skonatura, – ipe; – ‘en ènghize e mare kèccemu na klàfsune sekundu ste ce klèune? Klàfsete, kiaterèddhemu, èchete kalòn dìgghio! – Respùndefse o ciuri: – Arte sas kanno na klàfsete ‘vò ma dìgghion, – ipe. – Mannàggia ci vu fice! – ipe, – ankora non è natu e se chiama Gian Dunatu ! – Es èbbie mi’ buglina, es èkame mavre san demoni. Ce ele: – Ancora non è natu.. . Arte klàfsete! – ‘E to’ kama’ makà mìnkia poka! Arte spìccefse. Tora Tràntena (Calimera, 17 gennaio 1886) C’era una madre che aveva tre figlie. Queste figlie erano tutt’e tre stupide, e pure la madre. Arrivò un giorno di festa, una grande solennità, e la madre disse alla figlia maggiore: – Va’ nel giardino, – avevano un giardino nelle vicinanze, – e raccogli una fascina: così prepariamo il pranzo per tuo padre -. La ragazza andò. Guardò sopra un albero di fico e vide un fiorone: “Guarda un po’ dove sta quel fiorone! Così in alto! Se la mamma avesse avuto un figlio e l’avesse chiamato Gian Donato, il ragazzo sarebbe venuto a prendere il fiorone, si sarebbe arrampicato sul fico, sarebbe caduto, e a me, poveretta, sarebbe toccato piangerlo!” E giù a piangere: – Gian Donato mio, Gian Donato mio! – Piangeva a dirotto e gridava: – Gian Donato! – tutta scarmigliata e disperata. La madre aspettò due ore, vide che la figlia non tornava e mandò l’altra: – Va’ a vedere che cosa ha fatto quella stupida di tua sorella nel giardino, – disse; – l’ho mandata per prendere una fascina e non è più tornata. Lei andò e vide la sorella scarmigliata e in lacrime che gridava: – Gian Donato mio, Gian Donato mio! – Perché piangi, sorellina? – chiese, quando le fu vicina. – Ho ben le mie ragioni per piangere, – lei rispose; – sta’ a sentire: se la mamma avesse avuto un figlio, e il ragazzo si fosse arrampicato sul fico, con quel ramo staccato, e avesse visto il fiorone e si fosse allungato per prenderlo, il ramo si sarebbe rotto, il ragazzo sarebbe caduto, e a noi, sorellina, sarebbe toccato piangere per nostro fratello. – E’ vero, è vero, sorella; hai ragione. Adesso piangiamo insieme -. E giù in lacrime pure lei: – Gian Donato mio, Gian Donato mio! – Si struggevano in pianti. Passarono ancora due ore, era già suonato mezzogiorno, e la madre mandò allora la terza; questa trovò le sorelle in lacrime che gridavano: – Gian Donato mio, Gian Donato mio! – Perché piangete, sorelline? – chiese; – uh, siete disperate! Che cosa vi è successo? – Zitta, sorellina, abbiamo ragione per piangere, – risposero; – se la mamma avesse avuto un figlio e l’avesse chiamato Gian Donato, e il ragazzo, vedendo quel fiorone, fosse salito sul fico: guarda, c’è un ramo spezzato lì, è pericoloso raccogliere il fiorone; nostro fratello sarebbe caduto e si sarebbe ammazzato. Non dovremmo noi piangere per il fratellino? Ed ecco che piangiamo. La madre aspettò ancora due ore; suonò il vespro: – Devo proprio vedere che cosa hanno combinato quelle stupide, – disse. Andò e le trovò disperate e in lacrime: – Gian Donato mio, Gian Donato mio! – Piangevano spettinate e senza fazzoletto. – Oh, figlie mie, perché piangete? Piccole mie, che cosa vi è capitato? – chiese la madre. – Zitta, – risposero tutt’e tre, e le si gettarono tra le braccia, – abbiamo buone ragioni per piangere! Se tu avessi fatto un figlio e lo avessi chiamato Gian Donato, e si fosse arrampicato sul fico per prendere quel fiorone: guarda lì dove sta! il ragazzo sarebbe caduto, perché c’è un ramo spezzato, e si sarebbe ucciso. Non dovevamo piangere? – Certo, certo, avete ragione, – disse lei. Si sedettero tutt’e quattro. La mamma gridava: – Figlio mio! – E le altre: – Gian Donato! Il padre, poveretto, tornò a casa e non trovò nessuno: “Proprio a me dovevano capitare queste stupide! – pensò – E dire che, tra le quattro, non se ne salva una. Hanno lasciato la porta aperta e non si vedono in giro. Risolvo io la situazione. Prendo una bella frusta e vado a cercarle; e appena le trovo…” Mise le mani dietro la schiena e andò nel giardino. Le trovò scarmigliate tutt’e quattro a piangere a dirotto. S’erano sedute sotto il fico e piangevano. La madre gridava: – Figlio! – e le altre: – Gian Donato! – Perché, – chiese il padre, – siete così sconvolte? Che cosa è successo? – E teneva le mani dietro la schiena, con la frusta, pronto a fargliela provare. La madre si precipitò: – Le mie figliole hanno buone ragioni per piangere! Ti racconterò io: se avessimo avuto un figlio, e l’avessimo chiamato Gian Donato, si sarebbe arrampicato sul fico per prendere quel fiorone, sarebbe caduto e si sarebbe ucciso, perché c’è un ramo spezzato, – disse; – non dovevano piangere, le mie povere piccole, come stanno facendo? Piangete, figlie mie, avete ragione! – Il padre s’infuriò il padre: – Adesso vi farò piangere io con ragione, – disse, – maledizione a chi vi ha fatte! Ancora non è nato e si chiama Gian Donato! – Le prese a frustate e le fece diventare nere come il diavolo. E gridava: – Ancora non è nato… Piangete, dunque! Insomma, non ci riuscirono a far fesso pure lui. E così finisce la storia. dal racconto di Tora Tràntena (Calimera, 17 gennaio 1886)

Fiaba dai quaderni di Vito Domenico Palumbo (1883-1912), pubblicata da Salvatore Tommasi in Io' mia forà... Fiabe e racconti della Grecìa salentina, Ghetonìa, 1998. Trascrizione e traduzione: Salvatore Tommasi, da Ciuri ce Pedì, licenza CC BY-NC 4.0.